Это сепия...

Это сепия, да? Как в табачном тумане,

Ты печально молчишь, увидав объектив,

Да ещё и сидишь на коленях у няни,

Эфемерность за плечи свою обхватив.

Это тени и свет со стеклянной пластины...

Нет в живых никого, кто отбросил сюда

Невесомую тушь, акварель скарлатины,

Отражения лёд... Это сепия, да?

Это сепия, да! Это тайное пламя

Уязвимой, пока в этом теле, души,

Ограниченной в фотоальбоме углами,

В бахроме неудобной бумажной лапши.

Как такое возможно? Ты был или не был?

Что деревья и звёзды прошепчут в ответ?

Это сепия, нет? И не в этом, то где бы

Латинизм оживил каракатицы след?

И глаза твои жёлтый фонарь поджигают,

За тобой постепенно сгораю, изволь –

Разбегаюсь и, тая, вразлёт постигаю:

Для припоя и скрипки – одна канифоль.

29 марта 2019 г.