На пороге

Любви неточная наука,

Балы, спектакли и пиры...

Звенит серебряная скука

Елизаветинской поры.

Парящим свету прах являет,

В ударе по клавиру твёрд,

И землю в небо направляет

Играючи Уильям Бёрд.

Блистает в «Глобусе» реальном

Гипотетический Шекспир,

Но мрак — в аду провинциальном,

Где не слыхать столичных лир,

Ни строк прозрачного сонета,

Ни хора яростных идей —

Вот-вот, и песня будет спета,

И станут овцы жрать людей.

Ни вздоха вольного, ни шагу —

Твоя суконная взяла.

И вздёрнут нищего бродягу

У серебристого ствола.

7 января 2019 г.