Что меня будит

Что меня будит, когда я несчастен и мал?

Сладкая горечь слезы? Разворот? Антитеза?

Запах утюжным нагретого током железа?

Окрик из ночи: «Что взял? Говори! Что сломал?»

Может, алоэ в его бытии бездыханном

Или папирус в большом стенобитном горшке?

Бледное пятнышко вросшего за ночь перке...

Зимний рассвет на живом отоплении манном...

Что меня будит за сутками сутки и счёт

Времени тихо теряя, одна только веха -

Въедет с шампанским в зеркальную комнату смеха

Новый таинственный всё ещё ёлочный год.

Вику из пламени вынут, фиалку в корзинку

Молча положат и скажут: «До смерти люблю».

Ромка ногой не скользнёт по смертельному цинку,

Кельт за Борисом не влезет в косую петлю.

Что меня будит в эпоху дурных сновидений?

Синяя тумбочка в семь или меньше утра -

Звоном будильника, негой последних мгновений,

После которых кричат тебе в ухо: «Пора!»

27 мая 2019 г.

Врата

Прозрел сквозь дым, где ни черта,

Сквозь града растворимый гравий -

Наверно райские врата,

Конец небесной переправе.

Гудел протяжный паровоз,

Входя в туннеля свет подскальный,

А ветер сердце свечкой нёс,

Ледник срывая вертикальный.

И что теперь, и что потом -

Какая разница, неважно! -

Так стало в воздухе крутом

Бескровно, холодно и влажно,

Как только, запрещая жить

И взяв пучком грехи и вины,

Архангел перерезал нить

Земной белёсой пуповины.

17 мая 2019 г.

Тульская элегия

Солнце на обоях старых стен

Золотым подчёркивает годы,

За горой работают заводы

Против ряби глупых перемен.

И на свалке - бронза да латунь,

Если сторож спит и не заметит,

А не то - полтинник в руку сунь,

И не жаль, когда такое светит!

Где ещё возьмёшь наверняка

В сумерках горящую находку?

А река течёт издалека,

Унося резиновую лодку.

Почему я летом сам не свой?

Вроде в отпуску, как сыр в июле...

Или вот: в отцовской скучной Туле

Мы во сне идём по грунтовой -

На карьер с арбузом, в Барсуки,

Чтобы день убить с прохладцей лени,

Чтобы головой тебе в колени

Окунуться смерти вопреки.

10 мая 2019 г.

Дебют

Я пройду за кулисами

в красочно-серой пыли,

через шёлковый пыл

и угар костюмерного цеха...

Так мечтается мне

на краю уязвимой Земли,

в пограничных объятьях

достатка, любви и успеха.

Я пройду не спеша,

точно ощупью, грозный обрыв

позади, в темноте

оставляя, как в поисках сада,

ощущая прохладу

летающих яблок и слив,

из травы - журавлём

на мерцающий шум водопада.

И конечно с тяжёлого

южный песок отряхну,

разбегаясь по доскам

искусственной матери-сцены,

прочь из дымных руин,

доведённый во вражьем плену

до прозрения сквозь

до огня забелённые стены.

Соль земли, говорите?

Решётку, тепло и азот -

всё легко уступлю

геометрии мокрого снега

и, со зрительным небом

в единый входя поворот,

оживу наконец,

будто смертным от страха и не был.

5 мая 2019 г.

Слепой музыкант

Ударил июль, и очки запотели в просторе,

На море упала бродячего облака тень.

Изгнанник, слепой музыкант, а зовут - Сальваторе.

Спасительно? Да, но по-русски слегка набекрень.

Он держит усталую скрипку, мотая небрежно,

Сухими перстами горячий смычок захватив,

И ввысь отпускает совсем не по-южному снежно,

В плече подбородком настроив, волшебный мотив.

Искусник? Да ладно. На этом израильском пляже

Не место лохмотьям, под душем красив сёрфингист...

Приблудным австрийцам... Да что там! И немцу тут даже

Такой не покажется мастером странный солист.

Наверное нищ и причёсан, как брошенный веник.

Глядят снисходительно, мелочь роняя с руки.

А он распинается струнно не ради их денег,

Старается грубо напротив - деньгам вопреки.

Он в точности знает, зачем по-малярному водит

По струнам, с трудом соблюдая тактический счёт -

И Моцарт к нему на закате с улыбкой подходит,

За локоть берёт и навстречу Сальери ведёт.

3 мая 2019 г.