Медленно

Пока не видать ноября

Заносчивой абракадабры,

Приходится, вслух говоря,

Выращивать жадные жабры -

Так медленно, что не поймёшь,

Где стразами стали алмазы,

И, путая лунные фазы,

Плывёшь по земле и поёшь.

Когда лихорадочным лбом

Врываешься в зимнюю воду

Так медленно, что сонный сом

Тебя обгоняет, - в угоду

Бесслёзной его тишине

Становишься снега белее

И тонешь, как спичка в елее

Иль цепкая грань в целине.

Когда приближается лёд,

Взрывающий горькое тело

Так медленно, что самолёт

Не медленней линию мела

По горней влечёт синеве,

На взлёте роняя минуты -

Ты чувствуешь пламя цикуты

И ветер любви в голове.

29 сентября 2019 г.

Акварель

Калуга далеко,

дорога широка,

в кино ко мне идут

«Четыре мушкетёра».

Я в общем-то живу

в гостинице «Ока»,

но скоро доберусь

до шляпного разбора —

не зная наперёд,

не ведая о том,

что сразу за мостом,

чуть свет c утра и птицы,

ба-бах! — и в шестьдесят

очнусь на золотом...

На троне? На краю?

Жениться или спиться?

Не спится мне сейчас,

в кромешный час быка,

но стоит утонуть

в том омуте за мелью,

где, сидя у окна

в гостинице «Ока»,

рисую тонкий шпиль

несмелой акварелью —

и зёрнышко любви

развалится в земле,

улитка покорит

стремительную гору,

и ты, узнав меня

в крестовом короле,

проложишь тишину

к слезам и разговору —

о неводе, о дне,

о любящем Отце,

а не про царский двор,

где на колу мочало.

Как в той считалке, да?

На золотом крыльце...

О радостном конце,

кидающем в начало.

24 сентября 2019 г.

Три призрака

Зелёный цвет плывёт,

листва летит ничком

и вся падёт на днях,

сочтённых и решённых,

последнее тепло

пронзили сквозняком

три призрака зимы

в прозрачных капюшонах.

Неспешные, как дым,

невидимы пока,

дыханием одним

свою диктуют волю,

и где, не разобрать,

бескровная рука

прочертит жизни грань

по ледяному полю.

Мы в мире не одни,

и ночью со зверьём

нас вовсе не роднит

важнейшая задача.

Последнюю росу

с подлеска соберём,

под пламенем плащей

сухие спички пряча.

Пусть рядом ни души

и ёжится душа,

пытаясь уложить

в траву сырое тело -

последнего тепла

посылка хороша,

прощальный поцелуй,

подаренный несмело.

15 сентября 2019 г.

Стихийное

Проснулся в пять утра - сна ни в одном саду,

И сода за окном просвечивает в синем...

Я снова никуда сегодня не пойду,

Мы никогда с тобой друг друга не покинем.

Проснулся в пять утра - зажёг в руке листву:

Пора тебе гореть, осенняя охапка!

А мне давно пора понять, что наяву

Невидим главный вор, чья полыхает шапка.

Проснулся в пять утра, как будто пять утра -

В высоком сентябре последняя граница,

За ней в календаре разбиты номера.

Всё прочее ничто, всё остальное снится.

Проснулся в пять утра, добро, что не в бреду,

Добро, что не в огне и не под коркой снега...

Вынашивая план грядущего побега,

Сна ни в одном глазу. И всё-таки в саду.

13 сентября 2019 г.

Топ

Пахнет пылью мой старенький друг,

Не нужны простыня и подушка:

По ночам он уже не игрушка,

Не какой-нибудь сладкий Мишук.

По-младенчески прост и без слов,

По-солдатски прозрачен и нежен,

Неухожен, надёжен, готов,

С небесами не близок, но смежен.

В десять лет полысел и ослеп,

Оба глаза разбив бирюзовых,

И глазниц его выцветший склеп

Скрыли крестики ниток суровых.

Нету имени — так, псевдоним,

Просто прозвище, милое с детства,

Где мы встретились в день именин,

Оба в поисках верного средства.

И наверно, страдая вдвоём,

Винтовые считая ступени,

Доберёмся до облачной тени

И в тени это средство найдём.

12 сентября 2019 г.

Учительница

Памяти Мариам Михайловны Полыновской

Ни тени о беспечном шуме,

Ни облака на лбу забот,

В древесно сдержанном костюме

По коридору в класс идёт,

Сюда, где ватмана листами

Стена одета добела

И гордая с утра над нами

Царит звезда из оргстекла,

И фон искусственного света

В оркестре детского ума

Взамен полёта громче лета,

Чем заоконная зима,

Сюда, где с глобуса экватор

Съезжает мелом по доске

И греет души радиатор

В дыму рассветного боке,

Пером учительским, пурпурным

Смиряя всех помарок срам,

Сюда своим путём ажурным

Входя, восходит Мариам.

9 сентября 2019 г.

На пороге

Живу на пороге, лелея тепло за спиной,

Где утро воскресно и живы мои попугаи,

И взрослые люди без шлемов стоят надо мной,

И белая рыба застряла в морском расстегае.

Сижу на пороге, седея уже в серебро,

Глаза открываю, и застит мне зрение мглою,

Хоть солнцем победно грохочет пустое ведро

И пламя восходит, играя песком и золою.

И если нам тьма - изначально решённый конец,

Круги на воде - наши петли, штрихи и фигуры,

Растаявший вдруг - не ответчик, но и не истец,

Смешны до рыданий потуги любви и культуры.

Пою на пороге, по клавишам тихо стуча.

Я всё же не слеп и не верю в бетонку обмана.

Бинты опадают с высокого тучи плеча,

И в небе грозы расползается рваная рана.

Но грома раскаты - как треснувший в пальцах сухарь,

Архангел вблизи - человекоподобная птица,

И вторит Творцу, задыхаясь бесстрашием, тварь:

- Аз есмь, я живой, и пора мне домой возвратиться.

3 сентября 2019 г.

Чарльз Диккенс. Зелёный плющ (из «Посмертных записок Пиквикского клуба»)

О, зелёный плющ, даже в холода

Ползущий ввысь, хотя продрог!

Пыль минувших лет - вот его еда,

В стенах руин он одинок.

Твёрдый камень стен будет съеден им,

На вкус плюща совсем не плох,

Обратится в рост и в зелёный дым

Застывший прах иных эпох.

Где жизни нет и холод сущ,

Растёт один зелёный плющ.

К небесам стремясь, хоть совсем бескрыл

Да и сердцем гранитно груб,

Как любя обвил он того, кто мил,

Верный друг ему - старый дуб.

Но умеет он и внизу ползти,

Вон волну листвы напустил

И ревниво льнёт на своём пути

К перегною людских могил.

В кладбищенских прохладе кущ

Всегда растёт зелёный плющ.

Смертна быль времён, смертен человек,

И таков же удел племён.

Только старый плющ не умрёт вовек -

Зеленеет и вьётся он.

Уцелеет он и в голодный год,

Стародавним по горло сыт;

И на пищу плющу под конец пойдёт

Всё, что род людской сотворит.

Поток времён зело могущ,

А всё ж сильней зелёный плющ!

Перевод с англ.

2 сентября 2019 г.