Да я бы и зимой
взобрался на конёк
без страха улететь,
но жалко бабу Настю,
которой я не внук,
дурной, как лепесток,
слетающий с куста
в объятия ненастью.
Которой я никто,
но столько в ней добра —
наверное с войны,
откуда год за годом
ждала — не дождалась
любимого Петра —
что хватит слёз и сил
с чужим возиться всходом —
кормить его живым
рассветным пирогом,
поить его чайком
с целебною травою,
искать, когда — куда? —
он скроется тайком
под лавку, на чердак,
за хворост или в хвою.
Найти и уложить
за ситцем на печи —
хоть вьюга за окном,
а страшное не сниться —
и, влагой глаз вобрав
лампадные лучи,
за всех и за него
чуть слышно помолиться.
2 декабря 2019 г.
