Небабушка

Да я бы и зимой

взобрался на конёк

без страха улететь,

но жалко бабу Настю,

которой я не внук,

дурной, как лепесток,

слетающий с куста

в объятия ненастью.

Которой я никто,

но столько в ней добра —

наверное с войны,

откуда год за годом

ждала — не дождалась

любимого Петра —

что хватит слёз и сил

с чужим возиться всходом —

кормить его живым

рассветным пирогом,

поить его чайком

с целебною травою,

искать, когда — куда? —

он скроется тайком

под лавку, на чердак,

за хворост или в хвою.

Найти и уложить

за ситцем на печи —

хоть вьюга за окном,

а страшное не сниться —

и, влагой глаз вобрав

лампадные лучи,

за всех и за него

чуть слышно помолиться.

2 декабря 2019 г.

Линия

Утверждается хмурое чудо,

Жизнь моя, безответно беря

Из проспектов, где бродит простуда,

Ленинградского дым декабря,

Вырывая стекло паутины

И узор тектонических плит

Из песка Петербургской трясины,

Уведённой под грозный гранит.

Я рождён не каким-нибудь Ейском,

Но заложен столицей во сне

В зафевраленном Конногвардейском,

Бликом солнца на влажной стене.

Эта линия — главная ныне,

Глубже сердца в царёвой груди,

Жарче горла в свирепой ангине,

Ярче всех фонарей позади.

Это линия прадеда, предка,

Молодого и полного сил,

В чьих чернильная пальцах разметка

Не поднявшихся стен и стропил.

Это линия гор на востоке

Потерявшей мерило страны,

Чьи пути смертоносно жестоки,

Но спасительны вещие сны.

30 ноября 2019 г.

IXθYΣ

Вдруг расхотелось мне быть человеком,

Хуже того, всеми сразу людьми -

Русским и шведом, китайцем и греком -

Не принимай до поры, но пойми -

С этой душой, перевёрнуто снулой,

С тихим, как гром до грозы, языком...

Лучше бы мне быть без башни акулой

В пламени солнца просторе морском!

С белыми брызгами взвиться и мчаться -

В пасти гори ледяная пила! -

Не было чтобы способных угнаться,

Мчаться, как в яблоко с жилы стрела.

Соли в бескрайнем движении - тонны!

Массы в бескрайнем движении - ноль.

С берегом тёмным и временем сонным

Больше земная не связана роль.

Только вода и высокое небо,

Жизни и смерти счастливый конец,

Будто собою постылым и не был.

Примешь ли блудного сына, Отец?

26 ноября 2019 г.

Как хорошо во сне...

Как хорошо во сне

С цейлонским и халвой,

Где снег идёт ко мне,

Пушистый и живой,

Лелеет гастроном

Кофейные пары,

Бодрит картонный гром

Подарочной игры,

Куда ни поглядишь,

Везде волшебный вид,

И ешь, пока летишь,

На холоде бисквит,

И ждут меня домой,

И живы все опять!

Во сне моём зимой —

Не надо умирать.

25 ноября 2019 г.

Возвышенное и земное

Собрали картошку,

и жбан фиолетовой браги

хозяйка на стол громоздит

употевшим в награду.

Серебряный век

на листе папиросной бумаги

махрово рассыпан.

Сейчас я умоюсь и сяду.

Сперва по стакану

и с жару печного похлёбка.

Доели, запили,

а следом поспела жарёха.

А к ней и парное,

но с ним и сомнение робко

с наивным вопросом:

не станет ли с этого плохо?

— Да что вы, ребята!

Всё доброе, свежее! Пейте. —

Хозяйка радушием светится

прямо пасхальным.

Бетховен за Моцартом шествует

(— Ладно, налейте!)

со свистом хмельным

и разбойничьим, но гениальным.

Доели жарёху,

сладимым парным запивая,

домой побрели

по просёлочной с банкой в кармане...

Меж тем темнота

загустела кругом, как живая,

и месяц раздался

лихим ятаганом в тумане.

До будки дощатой,

что на два кольца в огороде

мы не добежали —

согласные сесть и в крапиву,

а звёзды раскинули в небе

бессмертных мелодий

рыбацкие сети,

в земную нацелившись ниву...

24 ноября 2019 г.

Метагеография

В длинной дольной строке —

собирание вечером стада:

выдыхаешь мороз,

а вдыхаешь весну не спеша.

Дышишь ровно, и всё

получается сразу, как надо,

и выходит строфа,

точно тихая ночь, хороша.

Рифма щёлкнет бичом

для ленивой пастушьей острастки,

замычат и заблеют,

послушные ритму слова,

а ещё вдохновенья

бегут ясноглазые хаски,

подгоняя оленей

к полянам, где мох, как трава.

Так и вяжется север

с известного смысла равниной,

сквозь присмертные дебри

верхом и пешком проходя,

и летят самолёты

прохладной златой серединой

из полярных сияний

в сияние после дождя.

20 ноября 2019 г.

Пёс на снегу

Убегаю и снизу понять не могу

Ни массивного сплава кантаты,

Ни огня фонарей - словно пёс на снегу -

Ни часов, ни деталей, ни даты.

Убегаю, в ледяный туман ухожу,

С декабря поднимаясь до мая

Без расчёта с надеждой - понятно ежу -

На подбитую лапу хромая.

Бью мизинцем по клавишам чёрным, читай -

Только в памяти детской, и сразу

Императорский, шёлковый слышу Китай,

О чудесном внимая рассказу.

В зафевральский хрусталь, во благую капель

Устремляюсь подснежником вздорным,

Ухожу, огибаю смертельную мель

Перед следом глубоким и чёрным.

14 ноября 2019 г.