Собрали картошку,
и жбан фиолетовой браги
хозяйка на стол громоздит
употевшим в награду.
Серебряный век
на листе папиросной бумаги
махрово рассыпан.
Сейчас я умоюсь и сяду.
Сперва по стакану
и с жару печного похлёбка.
Доели, запили,
а следом поспела жарёха.
А к ней и парное,
но с ним и сомнение робко
с наивным вопросом:
не станет ли с этого плохо?
— Да что вы, ребята!
Всё доброе, свежее! Пейте. —
Хозяйка радушием светится
прямо пасхальным.
Бетховен за Моцартом шествует
(— Ладно, налейте!)
со свистом хмельным
и разбойничьим, но гениальным.
Доели жарёху,
сладимым парным запивая,
домой побрели
по просёлочной с банкой в кармане...
Меж тем темнота
загустела кругом, как живая,
и месяц раздался
лихим ятаганом в тумане.
До будки дощатой,
что на два кольца в огороде
мы не добежали —
согласные сесть и в крапиву,
а звёзды раскинули в небе
бессмертных мелодий
рыбацкие сети,
в земную нацелившись ниву...
24 ноября 2019 г.
Комментариев нет:
Отправить комментарий